— Ты думаешь, я боюсь тебя? — выплёвываю.
Он дергает уголком губы — усмешка без капли доброты.
— Алина… перестань строить из себя жертву. Ты знала, что рано или поздно мы разойдёмся. Ты сама не выдерживаешь меня. И я тебя уже тоже.
У меня темнеет в глазах.
— РАЗОЙДЁМСЯ?!
— Да, — он смотрит мне в глаза.
— И да, у меня есть женщина. И да, я думал, ты это переживёшь спокойнее.
Меня накрывает волной горячего ужаса.
— Ты думал… я это переживу… СПОКОЙНЕЕ?!
Он прикрывает глаза, будто устал.
— Кричать бессмысленно. Развод всё равно будет.
— КОСТЯ! — зову его и в эту же секунду хватаю со стола миску с оливье.
Она летит в него так стремительно, что я сама не успеваю осознать, что делаю. Густая, жирная масса с глухим чвакающим звуком размазывается по его волосам, вискам, пиджаку, дорогой рубашке. Кусок картошки медленно сползает по его щеке.
Он поднимает голову.
И я впервые за вечер вижу в нём не только ярость. Я вижу бешенство. Настоящее. Слепое.