Подборка книг по тегу: "грусть"
Цвет опавшей листвы - ворох твоих волос. Неба ненастный свет в ясных озёрах глаз... Золотом выстлан круг у подножья берёз. Свадебная пора... Но, увы, не для нас. Осень ко мне пришла и среди сентября тёмным крылом ресниц мой похитила сон. Жаль, что тогда, весной, встретил я не тебя. Осень моя, в тебя безнадежно влюблен..
Не могу не говорить о Любви! Слишком многие забыли о ней! Слишком многие, быть может, и вы, заблудились в полумраке теней. Не могу не говорить о Любви! Потому что лишь она навсегда! Потому, что знаю я, что и вы пропадёте без неё. Как и я! Не могу не говорить о Любви! Оттого, что я, наверно, люблю. Оттого, что я такой же, как вы. И сейчас меня услышать молю!..
Заблудившись в пожелтевшей кроне, тёплый луч пробился сквозь листву и упал, дрожа, ко мне в ладони, и запрыгал, радуясь родству. Он как будто выскользнул из лета посреди осеннего дождя, поцелуем солнечного света на прощанье обогрев меня... До свиданья, лето. Здравствуй, осень. Всё проходит... Или - всё пройдёт? Листья по асфальту ветер носит и вот-вот их снегом заметёт...
Посредине пустого неба Ангел белый летал, метался. Он ни в чём виноватым не был. Просто снова один остался. Ветер крылья трепал, ломая. Льдистым холодом резал душу. Небесам ни конца, ни края! Только он никому не нужен. Ангел крылья сложил устало посредине пустого неба. И, зажмурившись, вниз упал он. Был не нужен. И будто не был.
Шепчет вечер о ненастье одинокому мужчине. Кто расскажет мне о счастье, чтобы с плеч года я скинул? Песен сладких обещанья, этих встреч случайных горечь. Мы с тобою распрощались. Ты - красивая. Я - сволочь. Даже если бы влюбился, расскажу, а кто поверит. Я мечтой своей забылся. Где мой берег?
«Стихи мои невозможно отнять
В этом вся горечь и драма…»
Вся прелесть поэзии в том, что ее невозможно забрать. Она внутри. Глубоко цепляет за струны души, ранит и спасает. Согревает и отрезвляет.
Чтобы не происходило в твоей душе, помни это — искусство…
Искусство быть человеком.
В этом вся горечь и драма…»
Вся прелесть поэзии в том, что ее невозможно забрать. Она внутри. Глубоко цепляет за струны души, ранит и спасает. Согревает и отрезвляет.
Чтобы не происходило в твоей душе, помни это — искусство…
Искусство быть человеком.
"Жуткая депрессия на почве непонятного и никчёмного существования, вообще, задаюсь вопросом: почему так происходит со мной?
Абсолютное разрушенные внутренности: одиночество, печаль, тоска и боль. И страх, конечно же, страх.
Неуверенность в себе, постоянно ношу маску спокойствия, хотя внутри пылает огонь. Искание своего пути, я не хочу, я не выбираю".
Абсолютное разрушенные внутренности: одиночество, печаль, тоска и боль. И страх, конечно же, страх.
Неуверенность в себе, постоянно ношу маску спокойствия, хотя внутри пылает огонь. Искание своего пути, я не хочу, я не выбираю".
Всего лишь неделя из жизни девушки, из целых семнадцати лет, однако насыщенная грустью и радостью, проблемами и переживаниями, вопросами и ответами, запомнившимися надолго впечатлениями; такой отрезок, который, выйдя из колеи обыденности, ярче всего отпечатался в молодой и впечатлительной голове героини, желающей жить.
Где-то в раю раздаётся телефонный звонок. Её прошлое внезапно становится её настоящим.Что принесёт неожиданная встреча?
Стихи о любви и боли молодой поэтессы из города Кузнецка. Лирика в состоянии сжатой пружины. На грани. На взводе. На пределе. Но при этом искренняя и чувственная.
Выберите полку для книги