Танцы на битом стекле

«Если земля уходит из-под ног, Аглаша, никогда не паникуй. Держись за станок. Он выдержит. И ты выдержишь…»
Пять часов назад эта женщина, с хищной улыбкой пившая чай из моего тончайшего фарфора и участливо гладившая меня по плечу, казалась подругой. А теперь я видела ее обнаженной в объятиях моего мужа. На диване, где умирала моя бабушка.
Они не просто изменяли. Они методично, по шагам, готовили мой персональный ад.
Все три года моего брака оказались циничной охотой за старинным особняком. Когда маски были сорваны, муж вывернул пробки, отобрал телефон, запер ворота и приставил лезвие ножа к моему горлу: либо я отдаю дом за копейки, либо сгнию в психушке.
Я сидела на промороженном паркете, чувствуя, как умираю вместе с этим домом.
А на рассвете тишину разорвал рев мотора.
Матвей Воронов. Мужчина, которого я считала предателем долгие восемь лет. Он перемахнул через трехметровый забор, выбил дверь и накрыл мои дрожащие плечи своим тяжелым пальто.
Он вернулся, чтобы вытащить меня из