Визг тормозов — это последнее, что я слышу, стоя на пешеходном у дома, так и не успев его преодолеть.
Шум в ушах, дальше боль в районе груди и рука болит сильно.
- Эй, прием, - открываю глаза и вижу перед собой парня, который усердно бьет меня по щекам снова и снова, - очнулась, никчёмная?
- Ты сбил меня? – сажусь удобно и потираю ушибленную руку, больно блин.
- Я сбил? Ты по сторонам смотришь или привыкла в своем захолустье туда-сюда бегать спокойно? Машины небось раз в день проезжают?
Парень пренебрежительно окидывает меня взглядом, а мне он кажется смутно знакомым.
- Ты меня сбил и еще стараешься зацепить, - поджав губы стараюсь не плакать от боли.
Хочу выйти, но машина не поддается.
- Открой, - требую, на что этот придурок ухмыляется и бьет по газам.
- Еще чего, мне нельзя проблем сейчас, а значит буду решать «тебя» своими силами, - бросает на меня взгляд полный отвращения.
К общению такого типа я давно выработала иммунитет.
Но вот, что значит решать "меня"?