Хочу твоего мужа

— Платье у тебя уродливое, — говорит он с ленивой усмешкой, а я бешусь… Или это не я, а алкоголь. — Причёска не нравится. И макияж тебя старит.
— Ну извините, что я не такая, как сестра. Не такая умная. Не такая красивая. Тогда что вы на меня так смотрите?
Я толкаю его в грудь — несильно, скорее символически, чем всерьёз. Трезвой я бы никогда так не сделала.
Он вдруг хватает меня за ворот платья — резко, одним движением — и рвёт ткань.
— Сам не знаю, почему...