Компьютер пищит, оповещая о новом письме.
И три вложенных файла. Фотографии.
Я щелкаю на первую, и мир вокруг меня начинает медленно, очень медленно распадаться на части.
На экране – наш загородный дом. Знакомое крыльцо, знакомые фонари, которые я сама выбирала в том дизайнерском салоне на Остоженке.
И на крыльце – мой муж. Дмитрий. Он обнимает женщину. Молодую, стройную, в светлом плаще. Ее волосы – длинные, темные – рассыпались по его плечу. Его лицо зарыто в эти волосы.
Они стоят так, как стоят только любовники. Тесно. Слитно. Как будто между ними нет ни миллиметра пространства, ни грамма сомнений.
Рука, держащая мышку, начинает дрожать. Я открываю вторую фотографию.
Они целуются. Его руки на ее талии, ее руки обхватили его шею. Это не дежурный поцелуй в щеку, не дружеское прощание. Это страсть. Это голод. Это то, чего между нами не было уже... сколько? Год? Два? Больше?
Третья фотография делает невозможное…