На ватных ногах я вплываю в кабинет и застываю на пороге. Мозг отказывается обрабатывать картинку. Вместо седовласого эскулапа, которого я себе навоображала, за столом сидит он. Мужчина, которому место на обложке спортивного журнала, а не в гинекологическом кабинете. Ему едва ли больше тридцати. Белоснежный халат натянут на таких широких плечах, что кажется, вот-вот треснет по швам. Из-под расстегнутого ворота виднеется темно-синяя футболка, облегающая бугры мышц. Короткие темные волосы аккуратно и явно дорого пострижены, на волевом подбородке – тень щетины, а светло-серые глаза смотрят на меня с хищным, ленивым любопытством.
– Присаживайтесь. – его голос – низкий бархат с легкой хрипотцой, от которого по спине бегут мурашки. Он кивает на стул.