– Задержусь в автомастерской, не жди, – говорит мне муж, а спустя час его телефон отключен.
Я же держу на руках нашу годовалую малышку с жаром и везу ее в больницу сама. А у приемного покоя замечаю седан мужа.
Стучу в запотевшее стекло, оно медленно спускается, но вместо Миши на меня смотрит незнакомая девица в белом халате.
– По голове себе постучи, – цедит она сквозь зубы и застегивает пуговицы.
– Ну кто там еще? Угомони своих подчиненных, Рита! – слышу я следом мужской рык, и между открытым окном и незнакомой мне девицей наклоняется и высовывает голову мой муж.
Миша. Его лицо мокрое и красное от пота, волосы прилипли к лбу. Рубашка, которую я погладила ему с утра, расстегнута, на шее засос, а на подбородке пошло размазана чужая красная помада.
– Черт, Стеша, – выдыхает муж, когда взгляд, наконец, фокусируется на моем лице.
Плач дочки усиливается, и с меня спадает оцепенение. Прижав к груди сверток с ребенком, я убегаю прочь. Слышу крик мужа за спиной, но не оборачиваюсь.