— Потанцуем? — неожиданно предлагает Юра, протягивая мне руку.

— Что-то не хочется, — достаточно резко отвечаю я, отворачиваясь.

— Да брось, Люд, — настаивает Юра, — Один танец. Как в старые добрые времена. — Стесняешься? — муж по-дружески хлопает меня по плечу.

— Чего я должна стесняться? — знаю, что ничего хорошего не услышу. Смотрю на мужа с опаской.

— Ну как же, — усмехается муж, — раньше ты первая на танцполе была. А сейчас что? Возраст уже дает о себе знать.

— Юр, тебе тоже сегодня 50 лет, — зло напоминаю мужу.

Муж выходит на танцпол. Видно, что ему уже тяжело.

— Юра, может хватит? — я вижу, как по его вискам стекает пот, а дыхание становится всё тяжелее, когда он вернулся к столику. — Ты же себя до инфаркта доведёшь!

— Не учи меня жить! — выдыхает Юра . — Я еще и не такое могу!

— Не сомневаюсь! — взгляд снова останавливается на красном отпечатке помады на его воротнике.