Предатели. Анатомия лжи

Вхожу тихо, стараясь не шуметь.
В прихожей царит хаос, который не вписывается в понятие «идеального порядка» моей матери. На полу, прямо на дорогом паркете, раскиданы вещи. Мужской пиджак, женская блузка из тонкого шелка, перекрученная и скомканная, туфля лежит посреди коридора.
И тут я слышу это.
Звуки доносятся из нашей спальни. Ритмичные, тяжелые вздохи, которые невозможно спутать ни с чем другим. И стоны. Громкие, жадные, стоны женщины, которая всегда призывала меня к сдержанности и благопристойности.
Двигаюсь вперед, словно в трансе, ведомая каким-то ужасным любопытством, которое сильнее страха.
Останавливаюсь у порога спальни. Дверь открыта.
Картина перед глазами разрывает мою реальность на тысячи мелких осколков.
На нашей огромной кровати, в которой я засыпала с мужем каждое утро последние три года, сплетены два тела. Андрей. Мой муж. Его спина напряжена, мышцы перекатываются под кожей. И она.
Моя мать.