В дверь колотят так, что она едва не слетает с петель. Открываю и вижу перед собою взбешённого мужа. Бывшего, слава богу.
- Рита?! - выдыхает он, не скрывая восхищения.
Могу поклясться - секундой раньше он готов был меня убить.
- Рита, Рита, - киваю я, складывая руки на груди. - По какому поводу?
Он треплет свои волосы ладонью. Сжимает их в горсть и отпускает. Нервничает, значит.
- А что? Мне нужен повод? - лыбится довольно и уверенно.
- После того, как ты обозвал меня толстой и потребовал развода? А потом изменил со своей моделькой Лизонькой? Определённо! - отвечаю с вызовом.
Пусть убирается ко всем чертям! Или к своим Лизеттам, Мюзеттам и прочим Жоржеттам.
Но у Красовского, кажется, свои планы.
- Если бы ты сказала мне тогда, что беременна и уже на сносях, развода бы не было!
- Это не твой ребёнок! - тут же заявляю возмущённо.
- Тогда почему в свидетельстве о его рождении я значусь отцом?