Всё произошло в один обычный вечер, когда я возвращалась домой раньше обычного.
В пакете — хлеб, бутылка вина и мысль, что, может быть, всё не так плохо, как кажется.

Я вставила ключ, и дверь послушно открылась.
Тишина. Только музыка — тихая, чужая.
И лёгкий смех.

Я прошла в спальню.
И увидела.

Смятое бельё.
Его рука — на её талии.
Её волосы — на моей подушке.

На секунду я подумала, что это сон. Что стоит моргнуть — и всё исчезнет.
Но исчезала только я.

Она — Алиса. Та самая.
Младшая сестра моей подруги. Девушка, которой я однажды подарила платье “чтобы не стеснялась на вечеринке”.

Он — мой муж. Кирилл.
Мужчина, с которым я строила дом, мечтала о ребёнке и выбирала обои “в цвет доверия”.

— Ну что ж, — сказала я ровно, — теперь я понимаю, почему ты, Алиса, никогда не знакомила нас со своим мужчиной.

Они молчали.
А я улыбнулась — криво, почти по-питерски.
— Просто этот мужчина оказался моим.

Я не кричала, не плакала, не устраивала сцен.
Я просто выш