— Мы любим друг друга и теперь будем вместе. Пойми, это настоящая любовь. Такое не бывает дважды.
Я смотрю на него и понимаю — того мужа, которого я любила, не существует. Передо мной человек, который жил со мной, думая о другой.
— Не бывает. Но ты явно пытался, — киваю я на себя. — Семь лет, Вадим. Тренировался на копии, так сказать, да?
— Просто так сложилось.
— Семь лет так сложилось? Платья мне выбирал. Серьги. Прическу. Как у неё. Притворялся. Во всём.
— Как видно, неудачно, — усмехается любовница моего мужа. — Ты всего лишь суррогат.

Восемь лет он ждал её. Семь лет был женат на мне. Семь лет делал из меня её версию. Я думала — это любовь. Думала, он меня обожает.
Оказалось, я была заменой.
Он ждал её восемь лет. А я заставлю его жалеть об этом всю оставшуюся жизнь.