Развод. У тебя вторая семья

Я приехала раньше с заказа.
На кухне горел свет. В моём персиковом халате у плиты стояла чужая женщина и мешала суп в моей кастрюле.
— Почти готово, — сказала она так, будто имела на это право.
А потом из-за стола выбежал мальчик лет четырёх и кинулся к моему мужу:
— Папа!
Игорь даже не пытался врать. Только тихо бросил:
— Привыкнешь.
Я ушла в ту же ночь. С сыном. С пустой картой. С пониманием, что у него уже давно была вторая семья — пока я пекла торты и верила, что у нас одна.
Год спустя у меня своя жизнь. Своё дело. Сын, который больше не ждёт папу у двери.

Игорь вернулся.
Хочет «семью». Хочет прощения. Хочет, будто персиковый халат и чужое «папа» можно стереть словами.
Но я уже не та женщина, которой можно сказать «привыкнешь».
И на этот раз привыкать придётся ему.