Запретный Токио

Токио встречал меня не дождём, как Москва, а влажной, тяжёлой духотой августа. Воздух был густым, пропитанным запахом озона, жареного масла и далёкого моря. Я стоял на перроне станции Синдзюку, наблюдая за бесконечным потоком людей в деловых костюмах. Они двигались синхронно, как части одного огромного механизма, скрывая свои лица за масками вежливости и безразличия. В кармане моего пиджака лежал конверт из плотной чёрной бумаги.

Внутри — одна визитная карточка. Белая, без логотипов. Только имя: «Мадам Юми». И адрес в районе Роппонги. Неделю назад мне пришло письмо. Электронное, зашифрованное.

Текст был кратким: «Вы ищете границы, которые нельзя переступить деньгами. Вы хотите узнать, что такое истинное подчинение. Не игрушка. А искусство. Приезжайте. Токио ждёт тех, кто готов снять маску».