— Да, я изменяю. И что ты сделаешь?
— Что я сделаю? — аж дыхание теряю от кипящего гнева.
— Да! Что ты сделаешь? Что ты вообще можешь с этим огромным животом? Нихрена ты не можешь! Ни делать ничего! Ни мужа ублажить!
— Ты вменяемый вообще, Вениамин? — я крепче хватаюсь за край стола. — Я беременная! Это твой сын!
— А я его не просил! Я не планировал этого! Мне сорок шесть, я для себя хочу пожить! Я заслуживаю нормальной жизни, а не эту всю возню!
— Ты же… ты же сам его сделал! Ты этого ребенка зачал!
— Таблетки надо было пить! И ничего этого не было бы!
— Ничего этого не было, да? Это ты про вас? — цежу сквозь боль, глядя на мужа и его любовницу.
— Да! Про нас! Это ты нас вынудила со своей беременностью! Я ребенка не хотел! Так что ты получила, что заслужила!

Муж был согласен на мою позднюю беременность, делал вид, что рад ей.
А сам изменял с моей подругой, потому что у него ‟есть потребности”.