Беременна в 45. Прощай, Аркаша, прошла любовь наша!

— Аркаша, любимый… — женский голос, призывный, сладкий, растекается ядом по моим ушам. — Твой подарок на юбилей у меня под платьем.
— Потерпи, сладкая, здесь нельзя. Маргоша может увидеть, — отвечает мужской голос, и у меня мгновенно темнеет перед глазами.
Это он. Аркадий. Мой муж.
Подхожу ближе. Сердце грохочет в ушах так, будто я стою рядом с двигателем самолета.
— Ничего эта амёба не увидит, — фыркает любовница мужа. — И вообще, что ты в ней нашёл? Она такая… скучная. Пресная. Старая! Сколько ей? Как тебе пятьдесят? Или больше? — мерзкий смешок проходится по моим натянутым нервам.
Старая? Пресная? Амёба?! Это они про меня?!
***
В сорок пять муж списал меня в утиль, изменив на своем же юбилее с другой. И вместо подарка, посланного нам самой судьбой, он получил кое-что другое.
Прямо по наглой козлиной морде!
А я, беременная, преданная, потерянная, сбежала в деревню, где встретила свою первую любовь… в кустах малины.