Тимура я видела только на фотографиях: старых, сохранившихся на дисках. Он очень похож на Марка: чёрные глаза, чёрные волосы, волевой подбородок и красивые скулы. Только выглядит старше, что не удивительно — у них пять лет разницы, получается, Тимуру сейчас тридцать.
— Это не всё, — тихо говорит Марк, пристально глядя в глаза. — Он будет жить с нами.
— Что? — распахиваю глаза. — Ты шутишь, да?
— Нет. — Он смотрит спокойно. — Это его дом. Дом наших родителей. И Тимур будет жить здесь.
— С нами? — всё ещё не веря, уточняю.
— Да.
— И когда ты собирался мне об этом сказать? — тяну низко, начиная дрожать от злости. — Когда он появится на пороге? Мы будем жить втроём?
— Дом большой, Поля, — огрызается Марк, тоже садясь.
— Отлично, — бросаю едко, поднимаюсь, начинаю раздеваться и швырять одежду на пол. — Просто отлично, Марк! Ты приходишь спустя два месяца и говоришь, что теперь мы будем жить втроём! Даже не подумал, что скажут люди?
— Мне всё равно, что они скажут.