— Кто вы такой? — шарахаюсь от мужчины, ворвавшегося в мою квартиру.
Огромный. Опасный. Заполняющий собой все пространство вокруг меня давлеющей аурой святого порока.
— Уходите из моего дома! — сдавленно визжу и шёлковый халатик запахиваю, на что этот зверь хищно скалится.
— Тише, цыпочка, — грубо сминает мои скулы и дышит в губы. Меня колотит нездоровый озноб. — Я пришёл забрать то, что мне причитается.
— Ч-что забрать? — заикаюсь, теряясь в ярко-зеленых глазах мужчины.
— Твой муженек проиграл тебя в карты, — шероховатыми подушечками пальцев ведёт по внутренней стороне бедра. Тело взрывается колкими мурашками.
— И я благородно решил забрать тебя себе, — нагнетающе шепчет. И пронизывающе в глаза смотрит. Словно душу мою хочет забрать. Или очистить.
— Теперь. Ты. Моя. Цыпочка.