— Отпустите меня, — цежу, стараясь сползти с его колен, но только еще сильнее прижимаюсь. — Я буду кричать.
— И кто тебе поможет? — спрашивает он, облизывая мое ухо.
Петр давит пальцем на мой подбородок вынуждая повернуть голову вправо, а затем влево. И я понимаю о чем он говорит. Всем плевать, что творят два бугая с официанткой прямо у них перед носом. Либо эти бугаи слишком круты, либо я слишком незначительная фигура в этой партии. Но итог один — меня правда никто не спасет.
— Малышка, тебе реально стоит извиниться, — наклоняется ко мне блондин, цепляя пальцами воротник моей рубашки. — Хорошо извиниться. Качественно. И мы может быть тебя простим. Даже оплатим ту бутылку. Босс же пообещал вычесть ее из твоей зарплаты, я прав?
Я молчу, но рука, лежащая на моем бедре приходит в движение, заставляя меня вздрогнуть.