- Вы - мой папа! - раздался совсем рядом детский голосок.

Я перевел взгляд от красивого интерьера на детское личико. Голос принадлежал девочке лет семи. Длинные русые волосы были украшены розовым ободком. Светло-бежевая кофточка подчеркивала хрупкую фигуру.

- Девочка, ты ошиблась. - я хотел пройти дальше.

- Вы - Демид Сафаров. И вы - мой папа! - не отставала девочка.

Она не спрашивала, а утверждала. А в больших голубых глазах застыли уверенность и упрямство. Вздёрнутый маленький носик только подчеркивал решительный характер.

Девочка знала мое имя. Это заставило остановиться и снова посмотреть на нее.

- Где твои родители? - я обернулся в поисках хоть кого-то, отдаленно напоминающего ее мать.

- Мама на работе. А папа... Вы - мой папа. - девочка сложила руки на груди так, как будто она уже устала мне повторять одно и то же.

- Ты ошиблась, девочка. - зло ответил я.

- Бабушка была права. Вы - подлец. - скривила свое красивое личико девчонка.