Книги в жанре «Исторический любовный роман» по тегу «audioknigi»

- Это про тебя сегодня со мной говорил инквизитор-наместник, – холодно заключил я, легко удерживая хрупкую красотку одной рукой, а другой нащупывая на столярном столе очень кстати брошенный там обрывок верёвки. – Значит, вот где ты пряталась! Ну что же – сопровожу тебя к тюрьме при трибунале, передам в руки стражникам.

- Пожалуйста, нет! – у девки то ли подкашивались ноги от страха, то ли она пыталась упасть передо мной на колени в бессмысленной мольбе, к которой я как ответственный гражданин вовсе не собирался прислушиваться. – Не поступайте со мной так, господин! Я ведь… я ведь – не ведьма!

Я поставил её перед выбором: моя постель - или темница.

Я ищу - и нахожу - доказательства её чародейства; она же ищет - защиты и спасения. Для неё я - "экзекутор", который жестоко истязает её в ходе расследования, и она меня презирает. Она для меня - ненавистная пленница, лживое и опасное исчадие зла.

Но кто мы оба на самом деле - удастся выяснить далеко не сразу...

Добро пожаловать в мир больших чувств и громких слов. Это истории о человеке, чье сердце билось в ритме революционного времени. О поэте, который умел любить так, что его стихи становились исповедью целого поколения.

Владимир Маяковский был не просто литератором. Он был явлением. Гигантом, шагавшим по улицам Москвы и Петербурга, несущим в себе огонь творчества и боль одиночества. Эти рассказы — попытка заглянуть за кулисы его публичной жизни, увидеть человека, стоящего за плакатом.

Слушайте. Чувствуйте. Погружайтесь в атмосферу начала XX века.

Гавана в сороковых была городом контрастов. Белые колонны особняков и темные переулки, где продавали все: от рома до информации. Джаз звучал из каждого окна, смешиваясь с запахом сигар и моря.

Меня зовут Изабелла. Я певица в клубе «Эль Параисо». Мой голос был моим оружием, а глаза — моим щитом.

В тот вечер на сцену вышел он. Высокий, в белом костюме, с тростью в руке. Его звали Карлос. Он заказал бутылку лучшего рома и смотрел на меня так, будто видел сквозь платье...

Париж восемнадцатого века был городом контрастов. Городом, где роскошь соседствовала с нищетой, где просвещение сочеталось с предрассудками, где любовь переплеталась с расчетом.

Женщины этого времени жили в мире, созданным мужчинами. Мире, где их права были ограничены, где их голоса редко слышали. Но они нашли способы выжить. Способы сохранить свою индивидуальность, свою достоинство, свою человечность.

Куртизанки, маркизы, вдовы, художницы — все они играли свои роли. Но за масками скрывались настоящие люди. Со своими мечтами, страхами, надеждами.

Их истории не попали в учебники истории. Их имена не высечены на памятниках. Но они жили. Любили. Страдали. Радовались.

И в этом была их главная победа. Победа жизни над обстоятельствами. Победа духа над материей. Победа женщины над временем.

Нью-Йорк задыхался от летней жары. Воздух над асфальтом дрожал, а на углу Лексингтон-авеню всё ещё толпились фотографы. Только что был снят тот самый кадр. Мэрилин стояла над вентиляционной решёткой метро, и порыв тёплого воздуха взметнул её белое плиссированное платье. Она смеялась, её платиновые кудри развевались, и этот образ уже завтра обойдёт все газеты мира.
Но сейчас она сидела в номере люкс отеля «Уолдорф», и ей было не до смеха. Дверь с грохотом распахнулась, и в комнату вошёл Джо. Её муж. Легенда бейсбола, мужчина с широкой грудью и тяжёлым, властным взглядом. Ему было сорок, и в нём бурлила та самая южная, неукротимая страсть, которая когда-то и покорила её сердце.
— Я видел эти фотографии, Мэрилин, — прорычал он, срывая с себя пиджак. — Весь город смотрит на твои ноги. Весь мир хочет тебя.
Мэрилин вздрогнула. Она знала его ревность. Она знала, что для него она — трофей, который он хочет спрятать от чужих глаз.

Он вернулся в октябре. Загорелый. Обветренный. С руками, пахнущими смолой и солью. С глазами, в которых было море. Настоящее. Северное. Серое. Бескрайнее.
Вошёл в дом. В десять вечера. Без стука. Я открыла дверь. И замерла. Он был другим. Не царём. Не мальчишкой. Кем-то новым. Большим. Широким. С ветром в волосах. С морем в глазах.
— Анна, — сказал он. И обнял. Не осторожно. Не нежно. Крепко. Сильно. Как якорь бросают. Как канат тянут. Как возвращаются.
Я уткнулась ему в грудь. В кафтан. В запах смолы и соли. В тепло. В жизнь.
— Вы пахнете морем, — сказала я. Хрипло.
— Я пахну свободой, — сказал он. — И смолой. И потом. И три месяца не мылся нормально.
Я рассмеялась. Сквозь слёзы. Сквозь пять месяцев ожидания. Сквозь письма и вино и тишину.
Он поднял меня. На руки. Как пушинку. Я не была пушинкой. Но ему — как пушинка. Понёс в комнату. В гостиную. К огню. Положил на диван. Сел рядом. Смотрел. Долго. Жадно. Как будто не видел пять месяцев. Как будто боялся забыть.
— Расскажите!

Король Афонсу Четвёртый. Отец Педру. Тридцать два года. Худой. Жилистый. С холодными глазами и тонкими губами. Он не кричал. Никогда. Но его молчание было страшнее любого крика.
Он вызвал меня. Один раз. В тронный зал. Я пришла. Встала перед троном. Поклонилась.
— Сеньора де Кастро, — сказал он. Голос ровный. Холодный. Как лезвие.
— Ваше Величество.
— Вы знаете, кто вы?
— Да, Ваше Величество. Я дочь Педро де Кастро. И женщина, которую любит ваш сын.
Его челюсть сжалась. Мышца дёрнулась на скуле.
— Вы не жена. Не королева. Не союз. Вы — ошибка. Ошибка моего сына. И я исправлю её.
— Вы не можете заставить его разлюбить меня, Ваше Величество.
— Могу убрать причину.
Тишина. Я смотрела на него. Он смотрел на меня. Два взгляда. Два клинка. Ни один не отведён.
— Я не уйду, — сказала я. Тихо. Твёрдо.
— Тогда вас уберут.
Он отвернулся. Аудиенция окончена. Я вышла. Спина прямая. Голова поднята. Но внутри — лёд. Холодный. Острый. Предчувствие. Не страха. Судьбы.