— Ты беременна? — скалится мой муж. — От меня? Мы не можем иметь детей, Настя, ты это прекрасно знаешь.
— Это наш ребенок, Игорь. Я беременна нашим с тобой ребенком.
— Нашим? Самой не мерзко от этой лжи? Я прекрасно знаю, что ты была с Карлагиным, — выплевывает он, говоря о своем брате, — ты с ним мне изменила, теперь говоришь, что ребёнок мой? Я на осла, по-твоему, похож?
— Нет, Игорь. — Обнимаю живот руками, стараясь защитить малыша от этих слов. — Мы с ним не…
— Вот. — Кидает бумаги на стол. — Ничего не изменится, нас развели. Официально.
— Но мы ведь хотели попробовать снова? Всё переступили и пережили, Игорь… — Слезы глаза застилают, дышать даже больно.
— Ничего не выйдет, Насть, — грубо отрезает. — Да и у меня уже давно есть другая семья, — вбивает последний гвоздь в крышку гроба нашего брака длиной в девять лет и уходит, громко хлопнув дверью.