– Вадичка, ты такой красивый, сильный, страстный, – шепчет Ирка моему мужу на ухо и смотрит мне в глаза.
– Говори, говори еще, – томно отвечает этот паршивец. – Я так люблю, когда звучит твой голос.
– А как же твоя Анечка? – ухмыляясь, Ира проводит языком по скуле Вадима. Она специально меня провоцирует. Отворачиваюсь, чтобы идти в свою гримерку и застываю от слов мужа:
– Да кому она нужна, бездарность, овца фригидная. А мне дети нужны. Ты же родишь мне сына, Ирка?
Дергаюсь, словно мне дали пощечину, да такую, что все огнем горит. Медленно иду по коридору, не чувствуя как по щекам бегут дорожки слез. Лишь боль скручивает внутренности. Ведь я именно из-за Вадима не стану мамой уже никогда…