— А ребёнок? — голос мой треснул. — Наш ребёнок?
Глеб опустил глаза.
— Мне жаль.
Жаль. Ему жаль. Как будто он разбил чашку или опоздал на ужин.
— Ты не можешь так сделать, — сказала я. — Ты не можешь просто...
— Я люблю её, Марьяна.
Четыре слова. Приговор.
Я смотрела на них — на мужа и сестру — и чувствовала, как что-то ломается внутри. Не сердце — сердце продолжало биться, глупое, упрямое. Ломалось что-то другое. Что-то, на чём держалась я сама. Фундамент. Опоры. Смысл.
— Уходи, — сказала я Кире.
— Марьяна...
— Уходи! Да! Уходи!
Она встала. Медленно, с достоинством. Как актриса после удачной сцены. Прошла мимо меня — запах духов, тяжёлый, сладкий, теперь невыносимый.
— Мне правда жаль, — сказала она в дверях. — Но ты должна понять... Такое не выбирают. Любовь не выбирают.
Любовь. Она смела произносить это слово.
Дверь закрылась. Глеб стоял посреди комнаты, руки в карманах, глаза в пол.
— Когда ты уйдешь? — спросила я.
— Сегодня.