— Тут рана немного серьезнее, потерпи, хорошо?
— Да…
Матвей заботливо проводит ваткой по моим ногам, а потом смазывает зеленкой. Как же щиплет.
Словно почувствовав это, он начинает дуть на кожу, и я замираю, ощутив прилив совсем иных мурашек.
Воздух проходит по мне, и я чувствую, как тяжелеет внизу живота.
— Почему ты не спрашиваешь, как я оказалась ночью в том переулке? — спрашиваю я, лишь бы он перестал дуть, а не то я сойду с ума.
— Зачем? Я и так знаю. Я видел тебя, когда был на ринге. Нетрудно догадаться, что ты шла с работы, когда эти придурки…
— Да! — останавливаю его я, хотя на самом деле не понимаю, что хочу остановить. Его воспоминания или движения.
Матвей замолкает, но руки приподнимаются выше. Я чувствую холодок на своих бедрах и понимаю, что его взору сейчас открыто все. Буквально все. Но мне не стыдно. Близость Молота меня так будоражит, что кружится голова.
А что, если он сделает мне больно?
— Вика… — шепчет Матвей. — Ты можешь уйти, если хочешь...