Мой (не) страшно

Он останавливается на мгновение, подходит ближе. Чувствую его дыхание на своей шее, его пальцы скользят по плечу — осторожно, почти нежно. От этого прикосновения меня бросает в дрожь.
— Завтра, — шепчет он мне на ухо, и в этом шёпоте столько угрозы, что кровь стынет в жилах, — я отымею тебя во все дырки. А пока… наслаждайся ожиданием.
Ещё один удар — последний, самый сильный. Боль взрывается внутри, заполняет всё существо, вытесняет мысли, волю, силы.
Сознание ускользает. Мир темнеет. Звуки отдаляются, будто доносящиеся издалека. Последнее, что я слышу, — его смех. Жёсткий, торжествующий, пропитанный властью и жестокостью.
Проваливаюсь в забытье. В темноте, где нет боли, нет Рената, нет цепей. Только тишина. И где‑то далеко — голос Вахида: «Я иду, Катя. Держись. Я уже близко».