Он мой сосед. Высокий, опасный, с глазами, которые видят меня насквозь. Ему 38. Мне 22. Между нами – целая жизнь, которую он, кажется, готов перечеркнуть одним движением руки.
Я ненавидела, как дрожат мои пальцы при его появлении. Как предательски учащается пульс, когда слышу его голос за стеной.
Он старше. Опытнее. Сильнее.
И он точно знает, что я не смогу отказать.
– Я не играю в игры, – прошептал он, прижав мою руку к двери. – Ты уже моя. Просто еще не поняла этого.
Я должна ненавидеть его за это.
Но когда его губы касаются моей шеи, я забываю, как дышать...