Нелюбимая, прости меня

— Слушай, а мы сегодня твоего мужа видели, — бросает Света, моя подруга. — Они у окна сидели, так романтично… Мы не хотели подходить, чтобы не смущать.
— Кого смущать? Моего мужа? — спрашиваю я.
— Ну да, он был с молодой блондинкой. Очень симпатичная, кстати.
— Артем сейчас на смене, — хмурюсь я. — У него вахта до вечера. Вы перепутали его с кем-то.
— Олесь, ну мы же не слепые! Они сидели у столика у окна, чуть ли не целовались. Мы вообще-то не хотели тебе говорить, но подумали — ты же должна знать. Как подруга.
— Да ладно тебе, — кивает другая, — все мужики изменяют. Это просто биология, ничего личного.

Я стою в ресторане, где мой муж сидит с той самой блондинкой.
— Я не могу бросить Олесю. Я обещал ее отцу.
— Почему? Мы же любим друг друга, милый. Ты сам говорил, что этот брак ошибка и ты никогда не любил ее…
Я вижу своего мужа и любовницу и понимаю: ее любят. Меня — нет, никогда не любили. Я всегда была нелюбимой и сегодня мне изменили.