— Чей этот ребенок? — глухо выдохнул бывший, впиваясь в меня полыхающим взглядом. — Только не говори мне…
— Не говорить что? Что ты бросил меня пять лет назад беременную? Что предпочел жизнь с пышногрудой моделью, а мне постоянно врал.
— Почему этот малыш так похож на меня? Отвечай!
Я сглотнула, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота.
Сейчас моя жизнь в очередной раз разделится на до и после.
— Потому что это твой сын, Виктор. Как видишь, ты отлично постарался напоследок.
— Этого не может быть, — пробормотал он. — Ты ничего не говорила...
— Ах, не говорила? А когда мне было говорить? До того, как ты сбежал к ней? Или после? Ты же выбрал свой гребаный статус и репутацию! Когда мне сообщили, что наш сын смертельно болен…