Предатель. Клуб разбитых сердец

На пороге девушка.
Двадцать шесть, всё правильно. Невысокая, светлые волосы собраны крабом, лицо без косметики, круглое, молодое. На ней его рубашка — голубая, в тонкую полоску, с закатанными рукавами, я гладила её в воскресенье. Ноги босые. В руке телефон.
Она смотрит на меня вопросительно и совершенно спокойно.
— Вы к кому?
За её плечом прихожая, зеркало, коробка из-под пиццы на тумбе. И его ботинки. Чёрные, зимние, я покупала их вместе с ним в ноябре, и они мне не нравились, и он тогда сказал: зато удобные.
Я молчу, и в это время из комнаты доносится:
— Кать, кто там?
Его голос. Такой, каким он бывает дома вечером: расслабленный, чуть ленивый, с той самой интонацией, с которой он спрашивает меня, где пульт.
И вот здесь во мне поднимается совсем не то, чего я ждала.
— Ошиблась, — говорю я.
Голос звучит нормально. Даже вежливо.
Разворачиваюсь и иду к лифту.