Психологиня для бандита

— А где баба? — недовольный бас какого-то амбала прозвучал из дверного проёма. И направлен этот бас был к моему клиенту. Мурашки на спине подсказывали, что кто-то серьёзный пришёл по мою душу и выглядывать из-за двери не следует. Я вжалась в стену ещё больше, притворяясь частью интерьера.
— А вы, собственно, кто? — Сидоркин растерялся, отступил на шаг и машинально одёрнул пиджак, будто пытался прикрыть свою внезапную неуверенность.
— Парни, уберите это чучело отсюда, — снова бас незнакомца, и я всё-таки высунулась. Моего клиента под руки выводили два амбала в кожаных куртках, скалясь так, будто они хозяева мира, а их босс, осмотрев два кресла одно напротив другого, подошёл и уселся в моё.
Его подельнички, уходя, закрыли дверь, и я оказалась на виду.
Лысый шкаф прямиком из девяностых осмотрел меня с ног до головы и поморщился как от кислого вина. Взгляд у него был тяжёлый, сканирующий, как у человека, привыкшего оценивать всё вокруг с первого взгляда и никогда не ошибаться. На лево