Вкус падчерицы. Одержимость отчима!

— Ты забыла, чей это дом, Алена? — тяжелый, вибрирующий бас накрывает меня в полумраке кухни, словно грозовой раскат.

Я вздрагиваю, роняя стакан с водой. Сердце срывается в бешеный галоп.

Тимур вырастает в дверях — двухметровая скала из чистой первобытной мощи. Расстегнутая рубашка обнажает широкую грудь, в черных глазах тлеет опасный, голодный огонь. Он сокращает расстояние между нами в два бесшумных шага, нависая надо мной так, что воздух вокруг мгновенно становится раскаленным.

— Я… я просто хотела пить, — лепечу я, вжимаясь бедрами в холодный мрамор столешницы. Шелковый изумрудный халатик предательски натягивается на груди, не оставляя простора воображению.

— Пить? — его губы кривятся в жесткой усмешке.

— Поняла… — срывается с моих распухших губ.

— А теперь беги в комнату и закройся, — рычит он мне в самое ухо. — Пока я еще могу себя контролировать.