— Я беременна от твоего мужа, — произнесла спокойно девушка, будто сообщала прогноз погоды.
Мир на секунду остановился. Воздух застыл в легких, отказываясь выходить.
— Что за бред, — выдавила я, чувствуя, как немеют губы. — Кирилл не мог... Вы ошибаетесь.
— Я не ошибаюсь, — она открыла сумочку и достала несколько фотографий, выкладывая их на стол, как карты в пасьянсе. — Вот, смотри.
Мои пальцы дрожали, когда я взяла первый снимок. На нем Кирилл, мой Кирилл, обнимал эту самую Алину. Они стояли на фоне какого-то ресторана, улыбаясь в камеру. Вторая фотография была еще интимнее, они целовались, его рука лежала на ее талии.
— Это... — я запнулась, не находя слов.
— У нас роман уже больше года, — Алина говорила почти сочувственно, будто это я была любовницей, а она законной женой. — Кирилл снимает мне квартиру недалеко отсюда. Он приходит ко мне, а тебе говорит, что задерживается на работе.

Одиннадцать лет, двое прекрасных детей, красивый дом. Мой муж создал вторую семью.