- Поздравляю, - голос Тимура звучит сухо и предельно официально, но он не сводит с моего округлившегося живота пристального взгляда.
- Спасибо, - собираю по крупицам выдержку, чтобы Кадыров не увидел моих предательских слез. – Извини, мне пора.
Обхожу Тимура, задерживая дыхание. Шаг до спасительной двери. Еще один. И когда я уже почти оставила свое прошлое позади…
- Кто отец? – летит мне в спину.
Останавливаюсь. От накатившей ярости ладони сами сжимаются в кулаки.
Мне так и хочется выкрикнуть ему в лицо – ты! У тебя будет сын!
Но Тимур утратил всякое право на ребенка, отказавшись от меня в пользу подходящей по всем статьям Айлин.
Унизил. Растоптал.
А, значит, я сделаю все, чтобы «счастливый отец» никогда не узнал правды.
- Мне кажется, тебя это не касается? – бросаю, не оборачиваясь.
Но следующие слова Кадырова вызывают у меня леденящий душу страх и панику.
- Спрошу по-другому, Эмма: когда ты собиралась сообщить мне о ребенке?