Жаркий печник для сладкой булочки

Я наклоняюсь за мастерком, и чувствую, как его взгляд скользит по моей спине, по талии, по бёдрам. Задерживается, я выпрямляюсь и оборачиваюсь. Он не отводит глаз, просто смотрит. И я улыбаюсь. Что? Хочу флиртовать и флиртую, я уже взрослая девочка! Моё тело само тянется к нему, как к огню. Надо держать дистанцию. Надо. Держать. Дистанцию. Но почему он так смотрит?
— Работай, булочка, — говорит он, и голос его звучит ниже, чем обычно. — Потом поиграем, если захочешь.
— А если не захочу? — спрашиваю я, подходя ближе, слишком близко. Так, что чувствую запах его кожи — дым, пот, сигареты.
Он смотрит на меня долго сверху вниз, потом говорит:
— Тогда я переживу, а ты — вряд ли.
Игры, значит. Я уже почти согласна, но тебе не скажу. Вот же самоуверенный!