Когда рядом с заинтересовавшей меня красоткой оказывается пятидесятилетний трухлявый пень, не выдерживаю:
— Может, мой коктейль тебе больше понравится?
Девчонка не в себе, её надо спасать от старпёра. Но она морщит свой хорошенький конопатый носик и выдаёт:
— Вы не в моём вкусе.
Не понял… Я что, выгляжу хуже этого деда? Или у нее геронтофилия?
Офигеваю окончательно, когда рыжая принимает дедулин коктейль. Делает короткий глоток и произносит томно ему, не мне:
— Вкусно. Закажите себе. Я выпью с вами на брудершафт…
Не понял… совсем не понял… У нее с женой этого старикашки договорённость? Он помрёт на ней от счастья, а они разделят на двоих его пыльную двухкомнатную халупу? Других версий у меня нет. Просто нет. Не может он нравится. Ну ни как…