— Что здесь происходит? — на пороге появляется огромный мужлан двухметрового роста.
— Это не спортклуб, а шарашкина контора! — отвечаю я, тяжело дыша и пряча за спину гантель, которую хотела запустить в рекламный щит над ресепшеном.
— И чём вам не нравится мой клуб? — грозно хмурит брови мужик, плечи которого еле помещаются в дверной проём.
Хозяин клуба вопросительно приподнимает бровь, переводя взгляд на администратора, который только сейчас вылез из-за стойки.
— Это что ж за клуб такой? — возмущённо спрашиваю я. — Беговых дорожек нет, фитболов нет, бассейна нет. И тренеры — одни мужики.
— Ну, так у нас не фитнес-центр, а спортклуб, — спокойно говорит мужчина. — Вы просто не по адресу обратились.
— Вот я и прошу. Верните мне деньги!
— Эти деньги погасят ваш долг за разгромленный холл моего клуба, — он разворачивается, собираясь уходить.
— А вот вам, — оббегаю мужика и вытягиваю руку со скрученной фигой прямо ему под нос. — Если вы не вернёте мне деньги, я разнесу здесь всё!