— Сдурел? — шиплю я.
Марк вздыхает, почесывает затылок. Хмурится.
— Прости. Рефлексы. Я думал, ты…
— Что? Грабитель? В халате и лисьих тапках?
Его губы дрогнули.
— Ну… ты выглядишь опасной.
Закатываю глаза к потолку. Хочется орать на него и… прибить этим самым перфоратором. Но я только несколько раз вдыхаю, стараясь взять себя в руки.
— Что ты здесь делаешь?! — со злостью выдыхаю я, сжимая кулаки.
Марк медленно опускает инструмент, проводит ладонью по лицу, оставляя на лбу новую полосу пыли. Его губы растягиваются в улыбке, от которой у меня ёкает сердце. Такая же наглая, такая же бесстыжая, как тогда.
— Я… живу здесь. — Его голос звучит глухо, будто он и сам не до конца в это верит.
— Жи… — у меня перехватывает дыхание. — Ты мой сосед?!