- Ты чего орешь? - спрашивает мачеха скрипучим голосом.
- Кто это? - киваю на парня, старательно прикрываясь футболкой.
- Это сын мой. И теперь он будет жить с нами.
- Какой еще сын? - не могу поверить своим ушам. Ведь пока она жила с моим отцом никакого сына даже близко не было.
- Единственный.
- Откуда он взялся? И почему он спит на моей кровати?
- А где же ему еще спать? Свободных комнат нет.
- Это моя комната.
- А та, в которой сплю я, моя.
- Послушайте, это квартира моя по праву. Она мне от отца досталась.
- Ошибаешься, деточка. Эта квартира моя. А я по доброте душевной позволяю тебе здесь жить. Но чувствую, что зря. Тебе уже исполнилось восемнадцать. Давай, катись, если что-то не устраивает.