Друг отца. Я сама подошла

Папа уехал на девять дней и оставил на холодильнике записку: «Дима зайдёт, посмотрит, что и как». Дмитрий Ястребов — его друг. Сорок семь. Мало слов, много правил. «Если уходишь вечером — скажи. Не для отчёта. Чтобы я знал, где искать».
Я ответила своими: не кормить, не проверять, обо мне отцу — ни слова. Он кивнул. И остался ночевать в комнате у кухни.
Мне самой здесь до двадцатого — пока не откроют новую квартиру. Я думала просто переждать. Яблоня за окном. Соседка в жёлтом платке. Пока между нами не случилось то, после чего «дядей» его уже не назвать.
Потом приехал Вадим — с дрелью, со спичкой в зубах и без кругов:
— Я тебя хочу. Говорю вслух, потому что молчать — это по части Ястреба. Можешь дать по морде.
— Сейчас?
— Если поможет думать.
— Можно тебя поцеловать?
— Нет.
— Принял. Скажешь, когда изменится.
Изменилось. Я подошла сама. Сначала к одному. Потом — когда обе двери были открыты — выбрала обоих.
Жарко. Запретно. На моих правилах.