Мужчина подходит ко мне. Его руки поднимаются, и я замираю. Но его прикосновения... они не грубые. Они уверенные. Властные. Его пальцы обхватывают моё лицо, заставляя поднять голову.
— Ты не хочешь, чтобы я остановился, — заявляет он, и его голос звучит у самого моего уха, низко и густо. — Твоё тело говорит мне правду. Даже если твой рот лжёт.
Когда его губы находят мои, это не поцелуй. Это захват. Он, не прерывая поцелуя, легко поднимает меня и несёт к кровати. Нет нежности. Нет ласк. Есть методичность. Он срывает с меня платье, и его пальцы исследуют мою кожу, как будто составляя карту своих новых владений. Каждое прикосновение обжигает.
— Ты моя, — повторяет он, когда его вес прижимает меня к матрасу. Его дыхание сбивчиво. — Скажи это.
— Никогда, — выдыхаю я.