Кухонный деспот

Я открыла. Пробежала глазами.
«…сократить фудкост на 12% в течение месяца… пересмотр текущего меню… замена ряда позиций на более рентабельные аналоги… в случае невыполнения — полный пересмотр меню и перераспределение закупок…»
Я перечитала дважды. Потом ещё раз. Двенадцать процентов. Это не оптимизация. Это ампутация. Это значит — убрать выдержанные сыры, заменить охлаждённую рыбу на заморозку, выкинуть из меню треть авторских позиций. Это значит — уничтожить всё, что я строила два года.
Я закрыла ноутбук. В тишине кабинета было слышно, как колотится сердце. Не от страха — от ярости. От той самой ярости, которая поднимается медленно, как ртутный столбик, и потом уже не опускается.
Значит, война.
Я открыла ноутбук снова и нажала «Ответить». Написала три слова. «Принято к сведению». Отправила. И только потом позволила себе улыбнуться — той самой улыбкой, которую моя бригада знала очень хорошо. Улыбкой перед боем.
Ты хочешь войны, Марк Рябинин? Ты её получишь.