Я делаю шаг вправо. Он тоже. Влево — то же самое.
— Я вас не знаю, — говорю сразу, ещё до того, как он открывает рот. — Послушайте… — начинаю уже жёстче и тут замираю.
Потому что он произносит:
— Знаешь, любимая, — спокойно отвечает он. — Знаешь.
Пальцы сами собой сильнее сжимают сумку с пакетом.
— Вы обознались, — выдыхаю быстро. — Я…
Он медленно поднимает руку к лицу, снимает очки и мир глохнет. Лёгкие перестают работать, будто воздух резко закончился.
Та же линия скул. Тот же тяжёлый взгляд из-под тёмных густых бровей. Чуть заметный шрам у виска, который я когда-то мазала йодом и целовала, думая, что он подрался «из-за глупостей».
Семь лет. Семь чёртовых лет я училась жить так, будто этого человека никогда не существовало.
— … Давуд, — выходит шёпотом, предательски.
Он смотрит внимательно.
— Вспомнила.