— Я люблю Вас.
— Что-что… повтори?
— Люблю. Хочу быть Вашей женой.
— Какой ещё, к чёрту, женой? — его взгляд стал жёстче. Обвёл её взглядом: худые ноги в царапинах, облупленный лак. — А твой отец знает, что ты уже замуж собралась?
— Неужели Вы не понимаете?! — в отчаянии она повысила тон: — Я же люблю Вас! По-настоящему! — Вика сделала шаг, чтобы быть ближе к своей любви.
— Стоп, — его ладонь встала барьером. Её настойчивость удивила мужчину. — Тебе сколько? Пятна…
— Скоро пятнадцать! — выпалила она, гордо выпятив едва наметившуюся грудь.
Он фыркнул сквозь зубы.
— Милая… Иди лучше уроки учи, замуж она собралась.
Снова шаг вперёд:
— Я научусь! Буду идеальной! Готовить, стирать… — Вика вцепилась в рукав его пиджака.
— Отпусти, — голос упал на октаву.
— Нет! Они все тебя используют! Эти…
— Всё,— оттолкнул её с силой. — Марш домой!
— Я буду ждать! Сколько надо! — кричала, размазывая слёзы по щекам.
«Глупости. Вырастет — забудет», — фыркнул он.