— Раздевайтесь, — хрипло произносит доктор.
Его невозможно ослушаться. Кидаюсь расстёгивать пуговицы на блузе. Он наблюдает.
— Зачем?! — До меня доходит. — Проблема с пальцем руки!
— Я пошутил. — Пауза. — Успокойтесь, сядьте в удобное положение.
Вот уже год у меня болят кисти. Подруга утверждает, что кандидат медицинских наук и бог своего дела обязательно поможет. Но пару минут назад этот самый бог так удачно выпустил из перевязочной медсестру, что дал мне по руке дверью.
— Добивать будете? Я требую снимок! Консилиум! МРТ и КТ! Барокамеру!
— Предлагаю пускание крови. — Садится напротив, лицом к лицу.
Берётся за вывихнутый палец.
— Что? Ай! — вскрикиваю, но боль проходит.
— Вот и всё. Держите мой номер, если будет снова болеть.
Демонстративно бросаю визитку в мусор.

Меня преследует полоса неудач. Помогает один и тот же доктор. Он нравится всем, кроме меня. Для него нет достойных женщин. А моя подруга мечтает заполучить его в мужья, утверждая, будто доктор — отец ее сына.