— Скажи мне, чей он.
Она молчит.
— Говори, Лиана.
— Амир…
— Не называй меня так. Ты год молчала. Ты родила — и ничего не сказала.
— Я…
— Ты что? Боялась? Пряталась? Или просто решила, что я не нужен?
— Это не так.
— А как? — жёстко. — Как ты это объяснишь? Что я узнал о собственном сыне случайно? Что я даже не держал его на руках, когда он появился на свет?
Она не отвечает. Лишь стоит и стискивает пальцы, будто это может заглушить боль.
— Ты украла у меня первый взгляд. Первое прикосновение. Первое всё. И ты хочешь, чтобы я... что?
— Я думала, ты меня возненавидишь.
— Я тебя уже ненавижу. — голос ровный, опасный.
— Я не пришла просить прощения.
— Хорошо. Потому что я его не дам.