— Я не выйду замуж по твоему приказу. И платок твой дурацкий носить не стану, — бросаю тряпку на стол перед Шаховым.

Он поднимает на меня холодный как лёд в Антарктиде взгляд.

— Выйдешь. И платок носить будешь, — взяв шёлковую ткань, он чуть скручивает её пальцами.

И почему-то я замечаю, как кадык на его шее дёргается в этот момент.

— Ты мне брак не навяжешь. А если хочешь, чтобы я действительно вышла замуж, что ж... тогда я выбираю тебя, — вздергиваю подбородок, уверенная, что Шахову к чертям не нужна жена.

Но... то, что он ответит... Я точно не ожидаю услышать.