— Лена, не делай из мухи слона, — в голосе мужа появляются знакомые, снисходительные нотки, нотки человека, объясняющего очевидное глупому ребенку. — Шутка. Чтобы поднять настроение.
— Я же просто пациентка! — Виктория шипит с вызовом. Она нагло смотрит мне прямо в глаза. Ярко напомаженные губы растягиваются в едва уловимой усмешке.
Я молча протягиваю руку, беру маркер, которым он рисовал секунды назад.
— Лена, что ты… — начинает предатель, но я его не слушаю.
Наклоняюсь над её ногой с нарисованным им сердечком. Запах подаренных нам обеим духов, нашего общего аромата бьёт в нос. Он становится топливом для моей ярости.
Подношу маркер к гипсу. И рядом с его аккуратным сердечком, крупными, размашистыми буквами вывожу:
ШЛЮХА.