— Собирался поговорить на выходных, – муж поправляет безупречный костюм. – Милана беременна. Мальчиком. Я введу её в дом как вторую жену.

— Что? – воздух застревает в горле. – Как... как ты можешь?

— Алия, будь разумной. Нам нужен наследник.

— Разумной? – мой голос срывается. – Шесть лет брака, Айрат. Шесть лет ты говорил, что любишь меня. Что мы справимся. Что София – наше счастье. И все это время...

— Я действительно люблю тебя, – его голос звучит спокойно, почти снисходительно. – Ты моя жена. Моя семья. Но нам нужен наследник.

— Если тебе так нужен наследник, почему не развелся? Зачем было лгать?

— Лгать? – он хмурится. – Я не лгал. Ты моя жена, и я не собираюсь от тебя отказываться. Милана родит мне сына, которого ты сможешь воспитывать как собственного. Раз уж всевышний не дал нам такой возможности.